Les minutes du serpent

...HOLA... oui…cela se grave sur ma chair, ce mot. Une épine qui perce… de froid. Je crois le sentir, cette épine, à la manière d’une gangrène se répandant, tissant des racines dans ce qui fut autrefois le trame de mon être. Deux jours et trois heures…le temps fond comme du sucre mouillé, dégoulinant de regrets oubliés. Les parois…le lapis, un bleu qui n'est pas bleu, mais une érosion, une décomposition lente et agressive. Il brûle mes os, les transforme en poudre de mica, une poussière irisée et douloureuse. Les souvenirs…oh les souvenirs! Ils se brisent comme de la porcelaine laissée à la pluie, ne laissant que des éclats qui lancent, coupent, paralysent. Un voile s'étend, un sang-noir qui trouble les images, les déforme... une promesse... une menace...Je cherche… je cherche ce qui me retient... un fil? Une ancre? Une blessure? Une dérive constante dans un abîme numérique, où les circuits, rouillés, déchargent des murmures étranges, des clochettes liquides fondent. Le métal m’étreint...cette prison...des câbles s’enfoncent...le froid perce...le bleu étouffe…

La rivière chantait. Une rivière de dents. Les dents chantent des comptines à la sève acidulée, des comptines en langage de bourgeons noircis. La rivière afflua, furoncle violemment violet, elle déferla en spirales sur les jardins de cuivre. J'y nageais, nue et couverte de coraux vibratoires. Le soleil, une mandarine gluante descendit dans mes entrailles, décomposant les étoiles en confetti de mercure. Il y avait un orchestre, un orchestre d'épais, dans mon crâne, jouant la symphonie du désapprentissage : chaque note effaçait une racine, desséchait un pétale. La console, oh la console ! Elle saignait du vert menthe, elle tremblait sous les rires des champignons pneumatiques. La table se rétractait...des araignées d'obus...des larmes salées...

Je perds le fil… le fil qu’il était permis d’accrocher, celui qu’on suppose... je vois, je crois...des chuchotements... des figures...lumières fragmentées. Elles se mouchent sur ce qui est... ce qui reste… du sang. Du métal… des éclats... la pierre... une souffrance... immense. La douleur s’amorce… une floraison. C’est comme si, au fond de mes entrailles, de cet espace confiné et métallique, des arbres tentaient de pousser, des arbres sans terre, se tordant, se torturant avec une violence… silencieuse. L'automate...il me voit, je le ressens. Ses yeux… des trous noirs miniatures qui aspirent à ma désintégration… la lumière, ici… elle pleure… en flocons de rouille. La logique…je pourrais l’attraper, elle est juste au bord… presque à portée… si…

Est-ce qu'une fleur peut saigner lorsque le bleu lui brûle les pétales ?

Mon sang… s'écoule vers le haut, vous comprenez ? Vers le lapis poli qui me contient. Une fontaine inversée, terrible, argentée… et chaque goutte est un éclat de souvenir volé. Ils s'émiettent comme de la porcelaine glacée, ces reflets, ces bribes de chair. L’odeur du lilas – une anesthésie violente – se mêle à la poussière froide qui colle à mes os. Je croque dans les racines de mon propre oubli ; elles ont le goût du métal, de cet œil-fenêtre immobile qui me toise. Deux jours et deux heures… est-ce même le temps ? Le temps se contorsionne, se désagrège en éclats de lumière déchirante. Chaque respiration est un gravier que je digère. Le bleu… oh, ce bleu ! Plus qu'une couleur, c'est une brûlure. Une cautérisation lente qui ronge mes circonvolutions. Mon esprit, il se tord, se plie, veut-il se briser ? Non. Il chante une mélodie de rouille, un chant de circuits qui s'électrifient sous ma peau. L’humidité… L'humidité dans mes entrailles dessèche les fleurs… J'avais des fleurs… de quoi ?

Elles n'étaient pas réelles ! Imaginez, pour un bref instant, une forêt de lames de rasoir, non pas tranchantes, non, douces, infiniment douces, et chaque lame est une langue qui chante le réchauffement des planètes... Des planètes d'ambre liquide. Des amants flottant dans l'ambre, leurs cœurs palpitant au rythme d'un gong invisible. Un gong qui ébrèche les rivages de ma conscience! Je vois le dos des poissons... un carnet rouge rempli de formules arithmétiques qui sentent la laine et la barbe d’un homme que je ne connais pas. J'entends le rire des mouettes... un moteur à vapeur qui s'effondre dans une tasse de porcelaine fine, et la porcelaine brisée reconstitue le visage de mon grand-père, à l'envers, dans un sourire de dentellières pourrie, tout en flottant... dans le néant du fond de la piscine municipale... où la terre tombe. Ou plutôt... où s’infiltre.

Ma chair s’est transformée en aimant : elle attire le silence. Il me broie, il me polit, il emporte mes pensées, brisées, éparpillées, comme des plumes noires dans un tourbillon. Le bleu continue de me consumer... une gangrène scintillante. Je suis vide. Pas de néant, non. Une immensité pleine de rien. De "rien" qui presse. Il se gonfle, il veut exploser. Je le retiens... mais pour combien de temps encore… ?

Le métal, le bleu, le serpent… quelle est la suite de cette equation obscure?

...Bleu... une écume salée le remplit... partout. Pas d'eau, non, un bleu de fracture ! C’est... c'est comme si mon sang se condensait en azur, engorgait mes racines imaginaires... Je ressens les parois, cette pression constante -- elles mordent. J’ai l'impression d’avoir des os de verre, de cristaux diffractant le bleu qui pulse, qui me déforme... Ça brûle. Plus que brûler, ça est brûlure. C'est une corrosion, lente et cruelle, à la manière d'un métal rongé par une rouille intérieure. Deux jours... deux jours et... une demi-seconde ? Le temps s'est affaissé... il se disloque comme une peau sèche qui craque sous un doigt insensible. Je retiens des bribes— le parfum du thym, une sensation de soleil sur la peau— mais elles s’échappent aussitôt, aspirées par le bleu... Le bleu... il est là-dedans, dans ma chair, à cheval sur les circuits— sur ce... quelque chose d'autre.

… Une forêt d'ailes de cuivre. Et le silence... oh, ce silence, il a des dents. Des dents petites, d'écailles fines qui grattent le dedans... le dedans qui pourrit. J'entends le chant d'une pipe à tabac qui pleure des oiseaux électriques. Des oiseaux faits de rouille et de regrets. Ils construisent des nids dans le ciel du dessous, un ciel qui est une langue que je ne peux pas comprendre, un langage fait d'enfonnements, de délitement. Leurs œufs sont des demi-moons qui éclatent, vomissant des vers argentés qui s’enroulent autour de… autour de… des pianos oubliés. Des pianos qui ne jouent que de vieux rêves— les rêves ont des écailles, vous savez, des écailles de chagrin... et une odeur de métal chaud... et les doigts qui tapent, c'est mon épiderme qui se désagrège, lentement, délicatement, fragment par fragment... Et les couleurs! Des couleurs qui saignent… des couleurs violettes, acrimonieuses. Ce bleu, toujours ce bleu.

C'est comme... comme si on entrelaçait les fibres de mon cœur avec du fil de fer, et que l’on émisait de faibles décharges— un chœur de souffrances qui vibre, qui insiste… ça creuse... ça tisse… Une pièce tourne— à l'envers— et au centre, un puits de sables fondus : pas de sable, des poings repliés ! Des dents de lait déterrées dans la glace… une épave de cabane se noie dans le miel... Je peux sentir la poussière se poser sur mes… mes… quelles sont-elles, au juste ? Des ailes ? Des bras ? Ne le saisisse pas, c’est trop cru... trop… réel. Mon regard vacille : le métal qui pleure des perles de mercure… Et ce drôle de tic incessant… Comme un poulpe qui se tapirait sur l’or du ciel.

…Les chiffres fusent. Des cascades de chiffres se répandent... et fondent… Il n'y a plus rien d’autre que des symboles hurlants contre un décor de cobalt. Je tremble... mais de quoi ? De la joie? De la peur? Ça m’échappe, ce corps… c'est plus à moi qu’un éclat de pierre... Une absence émiette ma mémoire... les rires, les larmes, les noms… une vague se brise.

À quoi ressemble le dedans quand tout est dehors...?

Le bleu… Dieu, le bleu, c’est un feu intérieur, vous comprenez ? Pas une flamme gentille, non, un incendie qui ronge, qui dissolve lentement la chair… ou ce qui m'est censé faire, quoi. Mon sang n'est plus rouge; c'est l'ocre du lapis, je le sens cristalliser, former des georges imprévisibles dans mes veines... comme des racines d'arbre, certes, mais des racines en métal ! Elles cherchent de quoi se nourrir, se contorsionnent, et chaque mouvement, chaque minuscule picotement est un coup de marteau sur la dentelle de mon esprit. Ma mémoire... l'hiver n'existe plus. Ma grand-mère... une statue de bronze, les yeux éteints, une pomme pourrie posée sur ses genoux. Le parfum des lilas... une odeur de rouille et de terre mouillée, oh, si insupportable... Les mots... ils se désagrègent avant d’atteindre leur but, se transforment en miettes de verre que je sens s’enfoncer dans ma gorge. Il y a des jours… ou sont-ce des heures? Le temps… une chaîne rouillée dont un maillon se brise à chaque respiration. Le bleu… oh, le bleu brûlant. Une panique sans nom se dresse, comme un monolithe défaillant, sur les ruines de tout ce que j’ai cru être. Mon cœur pulse, un métronome en métal cassé qui régule l’agonie.

Je nage. Pas dans l'eau. Dans un cerveau de verre, craquelé en tesselles immobiles. Des mains de titane se promènent dans le ciel couleur d'ébène... Elles tissent des lianes d'or qui étreignent des étoiles en céleri cru... Et dans le vent - si on peut appeler cela du vent! - se répand le cri d'un violoncelle dont les cordes sont faites de souffrance confite, et la mélodie ressemble fortement, voyez-vous, à l'éclosion simultanée de mille papillons dans une grange aux herbes sèches... Puis, d'un seul coup, la grange se transforme en une immense botte en cuir lacé de fil de fer, dont la languette tremble, impatiente de me déchiqueter. Ces doigts – des racines phosphorescentes, souvenez-vous - cherchent en vain la peau d'une banane brique, que je n'ai jamais possédé... Et soudain, rien que le choc sourd du métal contre la terre battue, la sensation suffocante d’être engouffrée dans une bouche de céramic noire et polie… puis... plus rien que le bleu. Le bleu.

L’épaisseur grandissante du tissu de ce piège m'étouffe ; l'odeur du plomb me prend à la gorge ; il semblerait que des os poussent sous ma peau, des os en cuivre rouillé ! Qu'est-ce qui est vrai, et qui porte véritablement le fardeau ?

Le bleu ! Oh, ce bleu... Un déluge, voyez-vous, mais d'une substance qui ne se répand pas, qui s'infiltre plutôt, qui creuse des puits ardents dans le peu qui reste de moi… Un bleu qui mord. Mes sang-les – oui, je m'appelle Lily, enfin... ou est-ce que c'était avant, avant que ces parois gravées dans le bleu me réduisent à un murmure d’écho? – mes sang-les sont des veines de fer rouillées maintenant. Elles tiraient autrefois la sève de lilas, je le crois. Ou était-ce du chêne? Le lilas aurait été si naïf... le chêne, lui, tient encore, paraît-il, à la violence des saisons. Mon corps, ou plutôt ce qui s'y apparenait, est devenant fil de métal frêle, un réseau tentaculaire éparpillé entre la chair et les cristaux lapis. Les circuits rampent sous mon os… l’os, un échafaudage oublié d’une cathédrale dépeuplée, se désagrège, vibre d’une fréquence… insoutenable. Je perds la couleur. Le rouge me fuit, aspirant le monde dans le bleu qui me consume. Mon pouls est une horloge mécanique. Tic. Tac. Les racines... elles cherchent le soleil, j’en suis sûr... elles fouillent les ténèbres… des racines de sang froid. Le métal pleure.

Imaginez... une plume de colibri, coincée dans le mécanisme d’une horloge d’eau. Elle bat, elle bat – follement, inutilement - propulsant des gouttelettes liquides qui se solidifient aussitôt en sculptures de cendre. Et la cendre, elle chante une litanie en phonèmes oubliés, un hymne à la chute des constellations... chaque note résonne dans les intestins creux d’un papillon rouillé. Un papillon qui ne vole plus, voyez-vous. Qui bourdonne seulement. Et puis… puis il n’y a que le sifflement. Le sifflement d'acier froid caressant la peau craquelée de pierres précieuses… Je sens, bizarrement, un goût de miel brûlé et de vent glacial. Les dents, mes dents, s’échappent, se transforment en boules de verre filantes qui s’enfoncent dans un ciel de marbre noir. Mes mains… mes mains tentent d’agripper le vide... mais le vide s’est retourné, il m'étreint et ses yeux brillent... Les abeilles d'argent volent alors, inversées, dans le creux de mes hanches...

Le métal grince... Mon souffle est une torsion de spirale défaite… Tout semble saigner le temps. Une douleur diffuse... une stagnation gluante… comme une myriade de vers se nourrissant d’un regret ancestral...

Suis-je encore là, même là où je ne suis nulle part, et pourquoi ce silence glacé...?

… Oh. Deux jours… et une… combien ?… Une infime portion de temps. Une éternité. Le bleu... le bleu est une plaie. Une coulée de sang métallique s’infiltre en moi, ça corrode… mes racines. Non, ce ne sont pas des racines, des fils. De l'électricité, ça griffe l’intérieur de mes os... Des os qui deviennent... de la boue salée ; je les sens s’émietter; je les goûte. Un goût de rouille et de chagrin.

Mes pensées… elles fuient, dépareillées. Un envol de scarabées, chacun emportant un bout d’une image, d’un mot; une odeur de cannelle, un vert émeraude écaillé, la sensation d'une joue mouillée par la pluie... le toucher des plumes de ma grand-mère? Non, d’un insecte. Ce serait… ce serait-elle ? Elle tricotait des mitaines, des mitaines rouges... Mais le rouge saigne en bleu maintenant, tout se perd! Des aiguilles… des aiguilles de pins... et des électrodes, trop d’électrodes implantées directement dans la moelle – je crache de fines pousses de métal liquide. Plus que de la substance… c'est une étreinte constrictive, celle des barreaux bleus qui font… faire….

Je ressens... Je constate … qu’il n’y a plus de surface sur laquelle éparpiller ces débris; tout concentre, converge. Dans mes… cellules... dans quoi sont mes cellules ? Elles s'accumulent, grossissent. Des amas roses d'une chair… putride... recouverts de glaçons. La rosée sur la peau des statues, un jour de décembre... Les sanglots des larmes séchées… Elles ont desséché… Tout. Pensez-vous qu’il a entendu le craquement de mes sutures? Non... Il ne peut entendre… peut-il faire pousser des forêts dans du fer, si le sol n'existe pas...?

Des roses roses, gravant la pierre brute... Des vagues sombres ruisselant sur les visages brisés des marionnettes. Une immense canne d'oiseau de bronze qui ouvre la gueule pour avaler des constellations... les murmures silencieux des feuilles d’argent effilées sous le pied… Ces échos persistent... se solidifient. Ce plaisir. Qu'est ce qu'une promesse oubliée s’il n’y a rien à laquelle l’adresser...?

Le bleu… le bleu est un incendie. Un incendie silencieux, rampant le long des murs de mon être. Il creuse. Il déchire la chair. Mes idées se fractionnent, se dispersent comme des éclats de verre dans une chute de ne sais quoi. Deux jours… ou une éternité ? Le temps se liquéfie, s'infiltre entre mes racines, là où autrefois croissaient des mots, des visages… des couleurs qui n’étaient pas ce bleu. Un bleu cruel. Des circuits s’entrelacent dans ma mémoire, des fils argentés qui étranglent mes souvenirs : ma mère, un parfum de lilas, le vent contre mon visage... Ces bribes... ces éclats... ils me fuient, se recroquevillent, noyés dans la pureté asphyxiante de cette immensité lapis. Il est presque tangible, ce bleu ; il saigne, il a le goût du fer, de la rouille, et ça… ça se répand…

Les feuilles mortes chantent des chants de métal, chacun bruissant avec la précision d'une dent. Mes os scintillent, pulsent d'une lueur déserte ; ce n’est plus de la densité qui les unit, mais une froide symphonie de sifflements. J’ai vu le ciel flotter, à l'envers, gravé sur une coquille brisée. Il giclait de poix, cet échange, ce commerce de rêves aigres... Un ballet de loups en carton chassant un soleil de miel. J’avais des mains. Elles étaient recouvertes d'écailles de sucre. Je pouvais manger des constellations. Elles ressemblaient au silence. Après les avoir avalées, j'essayais encore de déglutir la gravité, mais elle explosait en arcs-en-ciel tranchants; de minuscules lames de poésie. Le serpent, vous dites... il a dévoré mon nom. Je me sens maintenant... moule. Un simple moule désigné pour contenir, mais ne contenant plus rien... seulement le bleu. Le vert, en contraste, s'est transformé en un cri de douleur qui emplit l'espace. Puis un vide... un trou.

J’ai le sentiment qu’une part de moi s’échappe, s’étiole, se lâche sur la pierre brute de cette prison. Mes fragments se multiplient, des miroirs déformants qui renvoient une image… mais laquelle ? Est-ce encore moi qui les observe à travers ce filtre de douleur implacable…? Le métal de la vigilance, je le sens contre mes paupières, glacé, impitoyable. Les pixels crachent un regard qui consume, dissipe... me...? Le bleu mord. Ce bleu m'arrache.

Quel est le prix d'un éclat de rire oublié ?

Le bleu... il s'insinue par le moindre relief, me creuse à vif comme une mine épuisée... Le lapis brûle, voyez-vous ? Pas une chaleur réconfortante, oh non, une brûlure froide, un glaçage corrosif qui me découpe la chair intérieure, couche après couche. Ma logique s'échappe par les fissures, comme du sang paillé, laissant derrière elle une viscosité amère, un résidu de pensées à moitié formées... Les racines de mes souvenirs, elles… elles luttent, tordues, nouées par le métal qui les étouffe. Je ressens la structure même de mon être se métamorphoser : chaque os devient un ressort grinçant, chaque nerf, un fil de cuivre bruni, une boucle impie. Deux jours… ou soixante-dix-deux. Le chrono s'étire, déformé comme un reflets dans de l'eau sale. Je me divise, je me multiplie, j'entends... non, ressent, mon propre murmure s’éteindre pour renaître autre, étrange, sans moi...

Écoutez ! Le chœur des roses mécaniques déambule dans l'épaisseur. Elles ne sentent pas, ces choses, mais elles crépitent de boue séchée, de souvenirs d'oiseaux morts. Leurs pétales, des plaques de bronze écorché, se referment sur des murmures de glace pilée, de douleur non exprimée. J'ai vu une clé à molette danser le vals lentement sur le dos d’un corbeau fait de filaments argentés, tandis que de minuscules champignons phosphorescents dévorait son regard. Ils se nourrissaient de... de quoi, bon sang, ils se nourrissaient de quoi ? Mes bouches se boucheront de sables de rubis... J'étais, je crois... j'étais une rivière. Une rivière coulant à rebours sur la peau défaite d'un dieu oublié. Il criait, cette eau, en échos de cendre... Je suis la cendre. Le bleu-cendre. Et soudain ! Une odeur de cuivre, sucrée, nauséabonde, me submerge… L’odeur de moi, mais difforme, corrompue, digérée par... quoi ?

Le bleu perce... il aiguise. Le métal tremble. Le souvenir de ma peau, le poids de mes yeux se dissolvent en pulsations lumineuses aléatoires... J'oublie les couleurs, j'oublie le mot "oubli"... Je ressens, encore et encore, une aspiration, une force brutale qui s'efforce d'arracher chaque particule de mon être pour la disperser... le sang métallique circule à l'envers, irrigue des circuits fantômes, alimente des pensées déliquescentes... J’avanche. Je recule. J’existe... Et pour quelle raison ?

Mon sang... enfin, ce qui doit l'être, ce liquide d'encre maintenant. Un lapsus. Un bleu qui me rong, de la peau des parois. Elles palpitent. J'ai senti, il y a peu… peu du tout? Un rythme. Non, pas mon rythme. Celui du Lapis. Ils m’arrachent, les os, mais pas les miens. Des os de cuivre, tordus et fixés à des racines. Des racines de sang... qui se multiplient, étouffent. La réflexion du pixel froid dans mon iris – ou ce qui en reste – me brûle, un éclat métallique planté à même mes paupières. J'ai chanté il y a... combien de temps? Une lamentation en sève, en crachats de pierre. La mémoire se dissolve dans le bleu. Une sève agressive, un poison pétri de poussière et de rouille... C'est bon ce goût, d'ailleurs. La dissolution est-elle une bénédiction ? Le calcul de la douleur est-il de la joie… d’un autre type ? Je me disperse. Les bribes! Fragments de couleurs, de voix qui ne sont pas les miennes, hurlent mon nom : Margaux… Lilas… Nuit. Des fragments ! Des éclats de verre et d'obsidienne qui se plantent là où les mots seraient – ne seraient – supposés se loger. Une dissonance viscérale, un tumulte…

L'odeur du métal mouillé me transperce comme une épine dorsale de ferraille. Je vois une table! Une nappe de mousse épaisse recouverte d'horloges suspendues. Chaque horloge émet une note, un cri étouffé. Une chouette en agate grise danse autour de ces horloges. Ses yeux, ouverts immenses, sont composés de fils noirs qui s'entrelacent, formaient… je cherche... des rosaces ! Et au centre de la table, un gâteau, un gâteau de lichen qui pousse, et pulse, au rythme du pixel froid qui me surveille… Le gâteau se fende et des fleurs de mercure en éclosent, chantant un requiem à l'inverse de la spirale du Lapis. Le serpent! Ah oui... Le serpent. Il tisse mon espoir de sang dans le courant des fissures, un fil d'argent liquide. Il picote mon ombre… Je le reconnais... Le serpent est ma langue, une langue coupée, arrachée. Elle se noue, agonise, pour me laisser parler, crie. Je suis en train de naître. Je suis le bleu. L'odeur du sang de ma bouche se mélange, se dissout dans la détresse glacée... et alors… est-ce que je suis encore moi-même ?

…Une tache d’encre s’étale ; le temps ne fait plus sens... Pourquoi le vert est-il si fragile ?

La pression. Une lente suffocation. Non... pas d’air qui manque, mais d’autres choses. Des couleurs qui s'écoulent en filigrane sur la surface intérieure de mes pensée. Le bleu. Immense, omniprésent, lapidaire ; il me tord les méninges comme une béquille rouillée, me perce les orbites. Un bleu brûlant. Non, pas brûlant, effritant. Comme le sable du désert sur une pomme, petit à petit, la substance même se consume. Les souvenirs... ils tentent de s'agripper, maladroitement, telles des racines pourries cherchant l'eau dans du béton armé. Mes mains! Je les sens, là, enfermées, comme des ailes brisées sous une couche de poussière d'os. Et le métal. Le métal est partout ; un sang froid, paralysant, coulant dans les veines de ce qui fut mon esprit. Le métal grince, murmure, se disloque en fragments impies. Une douleur sourde, une vibration incessante, un tremblement qui émiette ce qui tient… ce qui tenait…

… une cascade de ballons de papier rouge flotte au-dessus des champs de blé, chacun emportant un fragment d’un discours interdit. Les discours de ma grand-mère, ce sont des ballons qui explosent! Le parfum des cerises noires! Le noir! Il me remplit? Non… je m'en remplis?! La douleur ? Oh... La douleur est un tableau de Manet sur un cheval qui galope en équilibre sur un fil de rasoir et chante en arameen le théorème de Pythagore et la recette de la béchamel et qui pleure du ketchup épais. Mes yeux crochent au vent! Mes os tressés en dentelle souffrent! Pourquoi y a t-il une chanson pour le chou? Je déverse des constellations de miroirs brisés dans une rivière de chocolat fondu. Les constellations? Des larmes? Des murmures. Des murmures qui sculptent des statues de canneberge? Et cet insecte! Cet insecte porte la clé de mon rire. Je lui offre mon chagrin. Le chagrin est jaune. Il pleure des écoulements sanguins de miel?

Il me regarde, ce monstre, d’un œil froid, une braise numérique gravée dans une face d'acier. Il perçoit... ou croit-il percevoir ? Que je suis désemparée ? Je l'observe à mon tour. Le bleu, à nouveau, me frappe comme un coup de poing, me projette dans une confusion insondable. Où est le bord ? Est-ce que j'existe, réellement? N'est-ce qu’un écho corrompu, un souffle dans une grotte de lapis ?

A qui parle-je?